Перекати-поле

Я - перекати-поле и мне одиноко. Иной раз прилеплюсь к такой же страннице,
Но чувство бескрыло, горбато, безного. И день за днем серой тенью тянется.
Я – перекати-поле. Какая сила, когда «синица в руках» и нравится,
Как будто тинэйджера или дибила на «журавлей» заставляет пялиться?!
Что понуждает меня повсюду искать идеал, не возможный в реалиях,
И, ощущая себя Иудой, в кабацких участвовать вакханалиях?
Возьми свой «мал золотник, да дорог», остановись, ведь полжизни пройдено…
Но нервы вспыхивают, как порох – зачем мне этакая уродина!
Одна неизящна, другая немощна, а эта просто необразованна…
Мои копанья простите, женщины. Они иллюзией продиктованы,
Что встречу ТУ, с которой в омуте вода чиста, и в аду не жарко,
Легко на кухне, как в невесомости, и умереть за нее не жалко.
Надеждой этой живу и мучаюсь. В молитве глаза поднимаю к Богу.
Полжизни ищу я счастливого случая. И ждать, надеюсь, уже немного.