без названия

глаза устали от шрифта браиля, не то, чтоб кто-то тебе помог. там - рокот боя, там - запах стали, здесь - чувство неба и облаков. внутри играет достаток юности и недостаток свободных мест. здесь время счастья, здесь время глупостям, а лук и стрелы держи в уме. не забывай, как тебя сжигали, но не пытайся пересказать - когда-нибудь терпкий запах гари не будет поводом не дышать.
тебя воспитывали убийцей и звали Бабочкино Крыло, но кто же знал, что все это - снится, кто мог подумать, что это - сон? и ты очнулась в чужой столице, за сотни лет от себя самой. и, чтобы выжить, пришлось учиться, вот только скоро ли этот бой? уже не пустошь с ее охотой, а двадцать первый, "серьезный" век. не то искусство, не та работа, кино, косметика, интернет.
а у тебя все еще пылает в глазах огонь неземных ночей, когда костер на ветру не таял и ближний спал на твоем плече. ты лучше профи стреляешь в тире, лук променяла на пистолет, но даже воздух в твоей квартире наполнен духом прошедших лет. и каждый вечер в своей кровати ты можешь думать лишь об одном: о, боги, сжальтесь, о, боги, хватит. верните Бабочкино Крыло.