Я не работал на ступеньках,
Не создал семьдесят томов,
Не посадил я ни сосенки
И не рубил голов.
Я лишь топтался по округе
Деревни памяти моей.
Нет, я не старый, вовсе, други –
Вас не старей.
Я вам пишу, чего же боле,
Быть может, кто-нибудь прочтет
И что-то скажет завтра, вскоре,
И ждет меня почет.
Не в этом смысл, а смысл в том,
Чтобы зимою по Арбату
И босиком, и голышом
Идти на запад.
Запад
© Copyright: Григорий Юрьевич Пешков, 2013
Свидетельство о публикации №113042210524
Свидетельство о публикации №113042210524
Рецензии