Клены рассыпали желтые шумные письма,
Их почему-то никто не желает читать,
А синева колыбелью в аллеях провисла,
Хочется тронуть рукою ее и качать.
Чтобы залиться на миг ощущением детства,
Маминой песней, / а чаще – молитвой в слезах /,
Чтобы в пылающих листьях осенних согреться,
Тешась надеждой, что греешься в жарких руках.
Но на погосте уже индевеют рябины,
Холмик могильный – он тоже почти колыбель…
Только от тяжести выгнул усталую спину,
В нем ни тепла, ни надежды, ни веры теперь.
Осень печали моей
© Copyright: Тамара Дятликова, 2013
Свидетельство о публикации №113042210309
Свидетельство о публикации №113042210309
Рецензии