Не нужон, баловник, веселун.
Трепетающий чьими то душами,
На рожон с головой, порожден,
И рожден что б его, вы, не слушали.
Быть игрушкой, в пьянящем угаре,
За устой и за жизнь говорить,
Так устал, что всем надо пожарище.
Что бы сердце его победить.
Воскликаться в ветру, опьяняющем,
Не подобно осенних высот.
Подниматься как будто, сверкающи.
Утомило в бреду, его сон.
И он сам как по тихому облачку,
За словечки свои отвечать,
Так готов что конечно же помните,
Что не стоит его баловать.
И все ваши черты и осколочки,
Не терять, не растрачивать идя.
Он их словно брильянты на полочке,
Собирать и смотреть будет рад…
Радость эта, сердцами спохватится,
Собеседник, любовник, один,
Он задушится в ярости схваченной,
Пожалеет, что не был любим…
Но руками не нашими, стащены,
Все слова, ваш тот неженный дым.
Объясню я тогда неприятелям,
Что вы выше, и лучше другим…
Баловник, веселун...
© Copyright: Владислав Девятовский, 2013
Свидетельство о публикации №113042201011
Свидетельство о публикации №113042201011
Рецензии