Мы кзылординский рис вприсядку жали
на атузах, где соль подмётки ест…
Загадочно ракеты ночь пронзали
и исчезали в пропасти небес.
Там, в бездне той, стрела прощально вспыхнет
и расплывётся призрачным пятном…
К костру ногами курс наш первый дрыхнет -
в казахских юртах, непробудным сном…
До белых мух мы чёртов рис строгаем,
валясь на стог, смакуем перекур,
и, глядя в небо, не подозреваем,
что в сотне километров Байконур.
Байконур
© Copyright: Владимир Москалик, 2013
Свидетельство о публикации №113042108872
Свидетельство о публикации №113042108872
Рецензии
