Алексеич

 ...Утро. Медленно пью кофе и смотрю в окно. За окном на лавочке сидит сосед Алексеич, в прошлом майор, начальник угро, вся пенсионерская жизнь которого теперь сосредоточена исключительно на футболе. Вот он, вертит головой во все стороны, ищет с кем бы обсудить вчерашний матч, где "наши" позорно продули вчистую. Право, как мало человеку нужно -- поговорить с кем-то, чтобы в очередной раз удостовериться, что живой... Смотрю и думаю, а ведь моя жизнь, в сущности, такая же мелкая возня под солнцем с той лишь разницей, что я об этом знаю, а мой Алексеич нет. Невежество -- счастье... А что не мелко? Быть очередным диктатором, вождём-народоводителем, богом? Гением, героем, святым? В чём смысл величия?  В масштабе дел в некой вечно относительной системе ценностей? Может всё просто -- боги творят миры, а мы их обживаем. Каждый занят своим и рутина, так или иначе, скорпионом вползает в любой вид творчества. Тогда, по какому праву я выстраиваю иерархию между мной и алексеичами? Думаю... Банально, но как не крути во всём существует соблазн относительности. Только, что-то возомнишь железобетонно надёжным, ан нет, тут же грызёт собакой сомнение. И эта относительность как падение в "чёрную дыру" в глубинах которой не за что уцепиться, чтобы замедлить падение. В этом случае может спасти только иллюзия, что это свободное падение ничем не отличается от полёта. Чем выше скорость падения, тем реальней ощущение невесомости -- "невыносимой лёгкости бытия". И с какого то момента начинаешь понимать всю относительность чувства полёта или падения, поскольку дна у этой бездны всё равно нет. Однако, как не обманывай себя, в плотных слоях этой "дурной относительности" ты, рано или поздно, сгораешь...
   Истины нет. Вернее, она существует как вечная интерпретация своего отсутствия. Есть лишь чувство истины, а не она сама. В этом случае напрашивается незамысловатый тезис -- "чувство - сила". Мышление это всего лишь обобщающее чувство и не более. Наверняка каким нибудь "великим" жёванная мысль...
   Кстати, по-моему, Алексеич никуда не падает. Его пространство не имеет свойств, оно безвекторно. Алексеич полон энтузиазма. Он там, где он есть. Он памятник своему существованию отлитому из свинцовой очевидности. Никакие "чёрные дыры" ему не страшны. Во-первых, он о них и не подозревает, в его мире их просто нет, а во-вторых, он уцепился намертво за свой футбол и падение ему, по-любому, не грозит. Хм...А чем я лучше? Вот уцепился за корягу "философии жизни" и держусь, исполненный пафоса метафизического падения. Держусь, утешая себя тем, что я знаю, о том, что я знаю, о том, что я знаю...что ничего не знаю. Я падаю в это головокружительное незнание, пережив бессмертный афоризм Сократа как свой собственный. Теперь такое чувство, что Сократ у меня, что-то украл...
   Так когда-то на заре своих наивных размышлений о себе и мире, в котором я чувствовал себя упавшим с Луны, мне на глаза попался афоризм Л.Пиранделло, поразивший моё воображение своей монументальностью -- "Вселенная это усилие, но ради чего?". Оно было для меня лишь красивым, дышащим вечностью, выражением, которое я порой не к месту вворачивал в застольных беседах, чтобы блеснуть эрудицией. Со временем эта словесная позолота мне самому наскучила,  я стал стесняться громкой фразы. Одёжка была явно с чужого плеча... Теперь, когда моя лысая голова вызрела до своих мыслей, вроде, "Порядок это уставший от свободы хаос. И мир результат этой усталости.", вопрос о том, ради чего вселенная так судорожно напрягается, стал моим сокровенным вопросом на который у меня имеется дюжина гипотетических ответов. Я дожил до собственных афоризмов, которые стали дорожными указателями на просёлочной дороге моего личного бытия...
   ... Ну вот, Алексеич таки нашел свободные уши. Выразительно рубит воздух руками, что-то доказывает стайке собеседников, отчаянно матерится и энергично пинает воображаемый мяч ...