Авто...

Она была романтичной натурой.
На людях строила автономность.
Играла в барьеры, «Берлинские стены»
И называла себя «независимость».
На деле ей тоже хотелось нравиться,
Быть тоже нужной, считаться красавицей,
Быть героиней тоже романа
И в мире жить без лжи и обмана.
На деле она была саркастичной,
Немного грубой, слегка циничной.
Но что поделать? Ведь в нашем мире
Проще расчетливым и строптивым.
Себе казалась она из мрамора,
Серьезной, сложной, немного странной.
Взаправду была же она ранимой,
На сто печатей закрытой книгой.
Фарфоровой книгой, обитой кожей.
Местами сборником сквернословий,
И философским трактатом тоже,
И кладбищем лишних ненужных знаний,
Хранилищем чьих-то воспоминаний.
Хотела бы спрятать свои иголки
И стать наивной натурой тонкой,
Но дело в том, что такой и является,
Да вот себе никак не признается…
Как? Как ей сбросить маску?
Как ей добавить в будние краски?
Может быть просто ей нужен тот,
Кто все страницы ее прочтет?

Она была романтичной натурой,
Хотя и умела считать купюры.
Она… влюблена в его руки
И мыслит совсем не всегда глобально.
О боже! Какие же муки
Пытаться людям казаться нормальным…
Апрель 2013