Печален не тот, кто грустит, а тот, кто весел,
Не тот, кто погиб, а тот, кто пулю пустил в лоб.
Не тот, кто соврал, а тот, кто был подло честен,
Не тот, кто любим, а тот, кто любил зазноб.
Рыдает не тот, у кого по щекам бегут слезы
Кристальные, чистые, самых высоких проб.
А тот, кто по жизни ступает слишком серьезно,
И кто при рождение уже оплатил гроб.
Все люди несчастны, по-своему, правда. Но
Глумятся над счастьем, считают его своим.
А жизнь пролетает – тупое немое кино,
Под масками очень сложно не стать чужим.
Имеем итоги и сводим банальный счет,
Пусть помер один, но где-то родился другой.
Все слишком устали и что - то внутри ревет,
И стонет, и рвется, и даже зовет за собой.
Печален не тот, кто грустит, а тот, кто весел,
Кто прожил свой путь, а, в общем, то просто выжил.
Кто умер один и даже у края не грезил,
В ком – раз и заснуло – и больше уже не вышло.
Не тот
© Copyright: Джек Блэк, 2013
Свидетельство о публикации №113042009380
Свидетельство о публикации №113042009380
Рецензии