Зачем нам книги на бумаге?
Бумага – лес, упавший ниц,
Как доигравшиеся флаги
Или психушка без границ…
Мы посылаем строчку эту
По проводам,
Через эфир
Тому, кто помнит путь к поэту
И всем, кто любит этот мир,
Кого мы любим и бесплатно
Даём себя,
Даём, как сыр,
Кому не всё ещё понятно
В стихах, зачитанных до дыр…
Кто любит долго, через меру,
Готов руками землю рыть
Пусть у любимой был не первый,
Но вот последним должен быть.
Зачем нам книги на бумаге?
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113042008477
Свидетельство о публикации №113042008477
Рецензии