Город, пропахший дождями

Город мой, весь пропахший дождями и пылью веков,
На бульвары твои прихожу я восторженным гостем,
Разорвавшим тенеты незримых, но крепких оков,
Зачеркнувшим внушительный список умчавшихся вёсен…

Ранним утром пройдусь по кругам площадей в полусне,
Прочно сжатых покровами тесно лежащей брусчатки.
Может быть, есть и камни, которые в вечной возне
Много лет на себе сохраняют мои отпечатки…

Этот город до боли родной, здесь знакомо мне всё…
Я дышу переулками, мятой аллей в старых парках.
И приходят из памяти краткие строки Басё,
И любовью наполнит своими стихами Петрарка…

Стрелы чудо-мостов, словно руки, простёртые вдаль,
Прижимают к себе, обнимают, никак не отпустят.
Вновь играет невидимый старый душевный рояль,
И ноктюрны Шопена звучат с обжигающей грустью…

Мы уйдём... Наши окна погаснут в родимых домах,
Шум ночного дождя будет литься мотивом негромким.
И другие придут… Не закончится жизнь в городах…
И продолжим на город взирать мы глазами потомков...