Пулемётчик
Подоконник. Окошко в мир.
Запотевшие стеклопакеты.
Внизу улица – вечный тир,
Цели – тёмные силуэты!
И строчит без конца автомат
И летят понарошку гранаты,
Но пора уже в детский сад,
Не дождавшись звонка от папы…
И солдата недетской войны
Снова тащит спешащая мама
По проспектам виновной страны,
Где сердца доедает реклама!
И не знает прохожий, что он мишень!
И виновник отсутствия папы!
Всю неделю дома одна вермишель
И неделя ещё до зарплаты…
- Был мой папа военный врач!
Слово «был» не поймёшь иначе,
Когда в маминой спальне плач!
И окно вслед за мамой плачет…
Вечер поздний, пора в кровать…
Мама прячет глаза от сына!
Скоро скажет ведь: «Хватит врать!
Я ведь тоже как Он – мужчина!»
И пойдёт по его стопам,
Сменит пластик на сталь автомата…
- Нет! Я, Вам, его не отдам!
Вам бы родить хоть одного солдата!
Вам, бы взять и хоть год прожить
С извещением под подушкой…
В белокаменной, что не служить!?
А тут впору на паперть с кружкой…
Звёзды гасят холодный свет…
Мальчик ставит к окну табуретку,
Целясь прямо в кровавый рассвет,
Что горит сквозь дубовую ветку…
***
(27.03.10)
Свидетельство о публикации №113042005883