Солнце

да как я вообще могла возомнить себя поэтом?
раз у меня уже два месяца не пишется и внутри рушится
да как я вообще могла возомнить себя кем-то?
если Вселенная бесконечна
точка в пространстве
и не более долгая жизнь, чем у каждого старого
шестнадцать осенних депрессий
пережиты пол года назад
и то самое эпилепсическое настроение
давно превратилось в нечто большое и яркое, как солнце
это нечто освещает мою жизнь,
хотя в ней все еще много грязных пятен прошлого
и одна глобальная проблема человечества.
так как? все еще будете учить малолеток жизни
улицы опередили, представляете.
и все это глупое творчество в будущем никому не понадобится
потому, что будущего вообще нет.
есть только мысли о ушедшем мгновении,
которое уронили и разбили на множество осколков
ты будешь ползать на коленях, умоляя кого-то о чем-то,
а безысходность уже стоит и в ожиданиях курит.
я думаю, солнце с пятнами лучше,
чем бесконечные попытки остаться там, где ничего нет.