Фантазия о Маше

А Маши больше нет.
Она была
Подругой иль сестрой –
Не знаю точно.
Роднило нас загадочное братство
Корреспондентской вольницы шальной.
Мы встретились в Афуле,
На одном
Из вечеров
Поэзии.
Читал
Свои стихи
Один заезжий гений,
В очках и с кашей глупости во рту.
Зал, как всегда,
Струился добротой,
Все дружно хлопали,
У женщин были слёзы,
Очерченные синими тенями.
А Маша, словно идол из гранита,
Сидела с твёрдо-каменным лицом.
- Не нравится? – спросил я осторожно.
Она мне не ответила,
Она
Была застенчиво
И трепетно  надменной,
Предпочитая горестно молчать,
Не обнажая дальних уголков
Своей души,
Прекрасной и печальной.
Мы подружились через бездну дней
И поняли,
Что многое на свете
Объединяет нас.
Как оказалось,
Сходились мы во мнениях
На жизнь,
На радость или боль.
И на искусство.
Ах, Маша!
Как она была порой
Резка.
Непримирима!
Как точна
В оценках!
Что
Говорило в ней?
Наверно, отвращенье
К  бездарности и пошлости.
А, может быть,
Желанье –
Пометить
Вещь
Лишь ей присущим цветом?
Я с ней не спорил.
Где-то в глубине
Души
Во мне таились нежность и стремленье
Понять её порывы до конца.
Мы пили чай на кухне,
Мы болтали
О чём-то лёгком,
Или пустяковом.
Но между нами
Восходили книги,
И кинофильмы,
И стихов безумство.
Я для неё записывал на диски
То сериалы,
То романсов россыпь.
И ниточка,
Что связывала нас,
Казалось, не порвётся,
Будет крепнуть.
Ах, Маша!
Почему ты умерла,
Ушла на небеса,
Когда так мало
На свете близких душ
И нежных сказок?
Я вспоминаю тихий голос твой,
И  тонкую усмешку,
И глубокий,
Почти бездонный взгляд
Огромных глаз
И думаю –
А кто с тобой мы были?
Наверно, собеседники по жизни,
Нуждавшиеся в мысли или слове,
Сильней, чем в поцелуях и объятьях.
Неужто так бывает?
Я иду
Гулять
И спотыкаюсь о бесцельный
Камень,
Что залежался сонно на дорожке
Напротив твоего окна.
Другие люди
Живут в квартире этой –
Плачут, любят,
Читают сказки,
Думают о счастье.
А ты ушла
Куда-то в небеса,
Мне подарив печаль, и восхищенье,
И горечь бесконечной пустоты.
Мы встретимся?
Не знаю.
Может быть.
Иные жизни светят слишком тускло,
И непонятный бред несут скворцы.
                Р.Маргулис