Колода карт на музыкальном эшафоте

В маленьком клубе близко от сцены увидел я тень однажды.
Не слыша меня уходила в ритм, пришлось окликать её дважды.
Лицо её было покрыто кровью, но сердцем она смеялась.
Она не сдалась на милость судьбе. Побита была, но осталась.

Она собирала, копила, звала. Как раньше, но менее внятно.
Она понимала, как скроен мир. Формально. Бездумно. Отвратно.
Она понимала, что больше нет тех, кто грудью бы встал на защиту,
Но всё же искала подобных в толпе. А, может быть, просто для виду.

Она была музыкой, танцем, стихом. Она разрывала грани.
Нужны ли ей мы и нужна ль она нам, мы сами того не знали.
Но вместе, во имя вчерашнего завтра и завтрашнего вчера
Мы снова тянули карты. Нас снова звала игра.

Игра не на жизнь, а на смерть. Игра с самими собой.
Игра, в которой мы ставим на кон свой незащищённый покой.
Она держит карты. Но нет, не владеет она безраздельно игрой.
Она просто ждёт и верит, что мы сможем вызвать сбой.

Ошибку в программе, намеренный вызов случайной частицы толпы.
Значения карт, полученных нами, не числа, не знаки. Мы.
Она понимает. Она улыбается. Ей остаётся ждать.
Сливаться в безудержном танце со звуком. Мечтать, мечтать, мечтать.