А что же значит быть поэтом?

А что же значит быть поэтом?
Быть признанным всем белым светом?
Писать куплеты за куплетом?
Строчить зимой, весной и летом?

Молчите, лучше не пишите,
А если можно: не дышите
Поэзия — не для утех.
А без души — и вовсе грех.

И я грешна, увы не каюсь
Пустою рифмой забавляюсь
Быть может будет мне расплата
Поэзия трагедией чревата.

Вы помните, ушедших за слова?
Их речь в наших устах всегда жива.
Душой отбились крики на бумаге,
Ушедших, мирно спящих в саркофаге.

А какова душа поэта?
Пробита острием стилета
В свинце из дула пистолета
Во век не сможет быть отпета.

И сердце из кровавых ран,
Не орган, а чудной изъян
И смысл лишь в том, что б кровь кипела
Что б выливалась мимо тела

И не дано крови свернуться,
Тромбировать распятые увечья
К ним можно лишь ножом опять коснуться
Они — весомый груз на плечи.

Поэты слабаки? Они смеются
Они сильнее всех, сильней людей
Ведь им дано первее всех проснуться
Увидеть краски среди серых дней

Да, у них не срастаются кости
По местам переломов былых
Но они не таят на них злости
Пусть болят, будет память от них.

Они все сквозь себя пропускают
Каждый выстрел до последнего пороха
А ведь в них бесконечно стреляют
За чувствительность платят в три дорога.

Но сочувствовать им вы не смейте,
Света им воздается сполна
Лучше уж вы себя пожалейте
Ваша жизнь не насколько полна.

Каждый из них, без вариантов, эмпат
Да, все они безмерно эмпатичны
А значит счастья ощущают сильнее в сто крат.
И пусть слова мои здесь будут неприличны.

Если любовь — уже в душе оргазм,
А что уж говорить о бренном теле.
Земные нарекут «безумие», «маразм».
Но это счастье все на самом деле.

А коль дружба — до сросшейся кожи
На себя заберет всю беду,
И заменит собой на смертном ложе
Все взаправду, не в пошлом бреду.
И в этом найдет счастье тоже.

А если доведется радость разделить
То не спешите алкоголь разлить
Раздастся звонкий громкий смех
Поэт умножит ваш успех.

Он ненавистью лютой возлюбит врага
Упование в стихо-дуэли
И не дождаться белого флага
Ярче пятен в кровавой постели
Поэту и вражда же дорога.

Эпилог. Не спешите клеймиться.
Цена таланта крайне дорога,
Успеешь еще с музой породниться
Не попадись лишь черту на рога...