Мне двадцать лет - какая суета,
Десяток третий - это ли не чудо.
И все не то, и ты уже не та,
Моих костей поношенная груда.
Куда идти? В издательство. И вот -
Стою один у стойки гардероба.
Чеканя шаг, ко мне уже идет
Мужчина бледный - будто бы из гроба -
Издатель-гад... В костюме дорогом...
Печатай, друг, потолще, да покраше,
А он опять талдычит об одном:
"Ты - не поэт. Стихи твои - параша".
Мне двадцать лет - какая суета...
© Copyright: Тимофей Лапшин, 2013
Свидетельство о публикации №113041909008
Свидетельство о публикации №113041909008
Рецензии
