Ветром одиноким в чистом поле
воем, стоном, рёвом разовьюсь.
Как ничтожно мало в жизни воли.
И по ней тоскует моя грусть.
Колоски сожнутся, станут хлебом.
Будет электричеством река.
Кем я родилась под этим небом.
И зачем ведёт моя рука
импульсом от мозга и по нервам,
разговор душевно-бытовой.
И такой я рождена не первой.
Миллиард четыреста второй?
Можно напридумываться вволю,
всех мирских ролей не сосчитать.
Но не льстит мне выбор этих дОлей.
До тех пор, пока хочу писать.
Песнь графомана?
© Copyright: Лида Ко, 2013
Свидетельство о публикации №113041908213
Свидетельство о публикации №113041908213
Рецензии