Шум людской, треск машин...
Я стою у стены, как всегда - один.
Не место мне тут, я - чужой.
Я взял и испортил свой выходной.
А сейчас бы я мог сидеть дома...
Играть на гитаре иль разглядывать окна.
Но теперь я стою и смотрю на ваш танец,
Полный крови и дьявольских плясок.
Кровавые танцы на посмертных обломках,
Того мира, где нет места пророкам,
Того мира, где каждый уйдет молодым,
Того мира, где не место для седин и морщин.
Эх... Не люди, а стадо.
Живут по понятиям, не знают правды.
А может и знают. Но она не нужна.
В их банде правда режет глаза.
И все танцуют под разорванный бас,
Не помнят слов кроме заученных фраз.
А я стою у стены, в голове пластмасса.
И смеясь смотрю, как вымирает раса.
Кровавые танцы на посмертных обломках,
Того мира, где нет места пророкам,
Того мира, где каждый уйдет молодым,
Того мира, где не место для седин и морщин.
Этот Мир
© Copyright: Евгений Витальевич Морозов, 2013
Свидетельство о публикации №113041907341
Свидетельство о публикации №113041907341
Рецензии