541. Три цвета крови...

Мы живём каждый день на войне,
и нет бою конца и начала:
кто-то гибнет в огне иль в вине,
чья-то совесть в конец одичала.

Люди ходят как тени во мгле,
очерствевшей душой мимо смотрят,
будто нет их на этой земле,
будто завтра никто их не вспомнит.

Сколько цвета отрыто войной?...
Красный - кровь от безжалостной пули...
Чёрный - золото льется рекой...
Белый - пыль, где сознанье уснуло...

Страшен этой войны разворот -
миллионы загубленных жизней!
И никто не нажмёт кнопку "СТОП",
не изменит своих страшных мыслей.

По какую из разных сторон
вдруг окажешься сам или близкий...
Друг, знакомый, ещё миллион?
Сколько будет крестов-обелисков?

Как уйти от безжалостных душ,
как укрыться, спасти что возможно,
когда "выгода", "прибыль" и "куш"
правит миром людей так безбожно?...

Есть, конечно, добра островки,
есть любовь и есть разум, конечно,
но не всем они как-то нужны,
проще жить, говоря, что "мы грешны"...

Как найти тот заветный рубеж,
что реальною станет преградой,
остановит бессмысленный бег,
где для каждого станет наградой

ценность малого, но своего,
цельность мысли, но только для мира,
чтобы видим был каждый порок,
чтоб не жить средь безумного пира.

Время льётся незримой рекой,
оставляя бездонные дыры,
но есть те, кому "снится покой",
потому что душой они живы,

потому что военный рубеж
не относят в чужие пределы
и своих не теряют надежд,
и не ждут одобрения веры,

потому что идут день за днём
на борьбу там, где видят неправду,
и в себе выжигают огнём
бесконечную поросль отравы.