Ночной разговор

По ночам, будто вор, и тайком от людей,
Не в бреду, не на спор, не в порыве идей,
Затеваю с собой непростой разговор.
Жизни прожитым дням, вдруг,  иду вперекор.

Чёрный бархат, исколотый в Млечном пути,
Дарит ласку душе, и желанье спасти:
От ошибок простых, и от помыслов злых,
От обиды рождённых, не волей святых.

Но одно неизменно в течение лет,
Будто данный, бездумно, дурацкий обет:
Только ночью, в тиши, одинокий, во тьме,
Всё терзаюсь за то, что творилось во мне.

И за каждое слово, что брошено зло,
И за то, что смолчал, значит - время ушло.
И стесняясь прощенья у близких просить,
Лишь стихами стараюсь любовь к ним излить.

А они – не читают, такая пора,
И «без задних», как водится, спят до утра,
А назавтра опять – всё конечки сводить, -
Время дорого нынче,  и некогда жить.

И опять у любимой прощенья прошу,
Что за жизнь  крепких стен не возвёл «шалашу»,
От болезней заботой своей не сберёг,
И на трудное бремя, беспечно, обрёк.

За: к отцу невнимание, встреч и трудов;
За свою отстранённость за сухостью слов;
И за то, что сыночка пристроить не смел,
И за чувство бойца, что привить не сумел.

Этой ночью – всё то же: тайком от людей,
Не в контексте сознания высших идей.
Я с Тобой поделился про свой разговор,
Так,.. быть может, хоть Ты не живёшь вперекор?