Заиграла где то скрипка
С нежной виртуозностью,
Будто нехотя не шибко
Ветерком доносится.
От мелодии нежданной,
Что - то сдвинулось во мне,
Что годами пролежало
Там, в душе, на самом дне.
Слух, невольно обострившись,
Тонко чувствует смычок:
Вот вечернее затишье...
Здесь взорвалось горячо...
Слышу трели невидимки –
Соловья рассветного,
Трепет девочки осинки
От дыханья летнего.
Зашуршал туман в осоке..
Плеск задумчивой реки...
Коростель запел особо,
Захлебнувшись от тоски.
Плачь дитя... Волненье моря...
Токованье глухаря...
Женский стон в ночной истоме...
Крик печальный журавля.
Вижу, в пальцах Паганини
Остается лишь одна
Не разорвана доныне
Драгоценная струна.
Гений выпустил на волю,
Все мелодии души
Из одной, но не позволил
Звуки скрипки заглушить.
Моя скрипка затихает,
Ночь глухая на земле.
Но она поет стихами,
До сих пор звучит во мне.
Скрипка
© Copyright: Владимир Белодед, 2013
Свидетельство о публикации №113041805593
Свидетельство о публикации №113041805593
Рецензии