Раздроблен мир на мелкие бои,
Солдат везде: в Багдаде, под Кабулом.
И не поймёшь, чужие где, свои,
Но русский мат привычен стал в аулах.
Пускай советских нет давно погон,
За ту страну теперь уже не страшно.
Полковник пьёт из фляги самогон,
Закусывая пряником вчерашним.
Ещё он сладкий, но уже не тот,
Не те и зубы нашего солдата.
Полковник самогон из фляги пьёт,
И кроет Кремль армейским русским матом.
Медалей нет на выцветшей груди,
Он их не носит, мир перевернулся.
Когда-то легендарный командир,
В чужой стране, ненужный ей проснулся.
Полковник
© Copyright: Евгений Ткачев, 2013
Свидетельство о публикации №113041810961
Свидетельство о публикации №113041810961
Рецензии
Хорошо сказал Жень, цепляет. Реалии нашего времени таковы. Как много их стало ненужных Родине солдат.
Виталий Никитин 06.06.2013 13:01 • Заявить о нарушении
Виталий Никитин 06.06.2013 13:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.