Поэт

Поэт распрощался с рассудком.
Снедаемый черной депрессией,
Обнаружил он в черепе хрупком
Мысль о том, что быть ему мессией.

Что ему слово нести сквозь года,
Сквозь толпы людей и машин,
Завещала когда-то хозяйка-судьба…
Однако поэт про свой долг позабыл.

Но теперь, пробудившись, прозрев,
Разведенный пропойца берет в руки  мел
Из-под пальцев искрится столь пламенный гнев,
Что промозглую комнату мигом согрел
Белый  с препонами пляшущий шлейф
Матерных слов, оборотов, наречий.
Мигом исчез утонченности шельф,
Нотками пошлыми начал играть сразу вечер.

В грязи изваляв то прекрасное, что воспевал
В бесконечных стихах образца МАССОЛИТа,
Поэт все шкафы опрокинул, все книги порвал.
В припадке твердил он стенам «карта бита».

Сломалось трюмо, загорелась кровать.
Паутину из трещин сплели себе окна.
Поэт завопил, что пора умирать
Бритву схватил, начал резать вольготно
Впалые щеки, костлявые руки,
Пальцы сжимая и корчась от боли.
В согласии полном со стервой-наукой,
На полу растеклась лужа крови.

Поэт, задохнувшись, глаза закативши,
Замертво шлепнулся в лужу лицом.
Думаю, будет немного излишним,
Говорить, что забылся он праведным сном,
Что не выдержал белой стерильности пленки,
Которой так бережно скрыто уродство
Этого мира, стеклянной солонки,
Посыпающей часто нас всех сумасбродством.