***

Девять граммов сырого свинца
Под прогретой солнцами маской.
Кровь струится по слепку лица,
Притворяясь акриловой краской.

Резко вывихнув пальцы рук,
Револьвером исполнив соло,
Ты роняешь себя на шлюх,
В диком страхе прильнувших к полу.

Где теперь твой черничный пирог,
Что тебе подавала мама?-
Только ты преступал порог,
И ботинки снимал устало…

Дом бревенчатый канул во тьму,
Старики прописались в склепе…
Ты ушёл по шпалам в зиму,
Не печалясь о сне и хлебе.

Колеи разбегались вдаль,
На себе ощущая колёса,
Стук, корёжащий ветхую сталь,
И снопами сыплющий звёзды.

Ты шагал не спеша, по хвосту
В землю врытой змейки железной,
По её живому хребту,
Протянувшим мосты над бездной.

В револьвер лишь один патрон
Ты вложил, растворяясь в утре.
Гроб трясётся теперь, как вагон,
Но конечная станция - в грунте.

Наконец твои веки пусты,
Не узнавшие в боге – Бога.
И твою посиневшую сын
Не целует на счастье ногу.