Пробирает скрип дверных петель,
И мурашки ползут по коже.
Ты прости, я не ждал гостей,
И не стёр её след в прихожей...
Тот крючок, где висел её плащ -
Не такой как другие - лучший.
Там тепло, где она прошла,
Источая запах цветущий.
Её кружка других теплей,
В ней дыханье её осталось.
И вобще, стало вдруг светлей
всё, к чему она прикасалась.
Её голос ещё звучит
На обычной кухне, в хрущёвке...
только ты всё равно молчишь,
И снимаешь свои кроссовки.
Ты не видишь её кистей,
Что замазали серость, боже...
Не хочу приглашать гостей,
и стирать её след в прихожей.
***
© Copyright: Никитин Борис, 2013
Свидетельство о публикации №113041705267
Свидетельство о публикации №113041705267
Рецензии