На трассе белой замерзают мои шлюхи,
Порхают хмуро на ладонях января.
За пазухой свои согреть пытаясь руки,
В улыбке грустной боль и горечь не таят.
За день собрав лишь горсть грошей измятых,
Которых хватит, пусть с трудом, на чёрный хлеб,
Летят в свои полуразрушенные хаты,-
В объятья тысячи уже привычных бед.
И пусть они торгуют своим телом –
Но чем прожить, когда иного не дано?
Всё ничего – пускай бы печь горела,
И к ляльке холод не пускала б сквозь окно.
***
© Copyright: Никитин Борис, 2013
Свидетельство о публикации №113041705252
Свидетельство о публикации №113041705252
Рецензии