Размышления о пустоте

Кем рождена я в этот странный мир
По краю разума  ходить, чтоб заблудиться
В лабиринтах меж пропастью и высотой?
Что делала я здесь все это время?
Здесь,  где минимум и максимум едины,
Где мысли только лгут и в бред играют,
Где яркий блеск таит в себе затменье…
Чья это жизнь течет внутри и рядом?
В которой любое действие с приставкой,
В которой люди держатся и лезут,
И низачем питаясь в абстрактном никогда
                Жалеют неизвестность…
Опять вопросы, само перечисление которых
                Уже на все ответ,
Который ничего не объясняет…

Златая цепь событий струится, растворяясь в пустоте.
Нанизываясь друг на друга звенья
Меня в порочность замкнутостей вовлекают,
Степенно, медленно приоткрывая реальность пустоты…

По кладбищу хожу и ощущаю свой дом
И их, несуществующих, друзьями иль близкими своими.
                Называю имена…
Но, бог помилуй, ведь те, кто здесь, когда-то были,
А может быть, когда-нибудь и будут.
                Причем здесь пустота?
…О, это просто –
Здесь пусто только в первом приближении.
Частично временная пустота питается смердящим счастьем…

И в сбоях скучного, гнилого быта, в который завернуться я пытаюсь
От холода раздумий, сквозит дискретность пустоты.
                Опять не вся…

В сознании пасется тоже что-то сродни провалам,
Черным дырам, всяким «без».
                И это лишь химера пустоты…

А сердце, - вместилище для всех стремлений,
Тоже прячет какие-то микробы пустоты –
В нем равно каменеют любовь и ненависть, добро и злоба…

Но что же есть она сама – её преосвященство –
                Во всеобъемлющем своем величии?
Блеф всех частиц, движений, света, звука…
Слиянье воедино того, что нет, и никогда не может быть…
Одно огромное, могучее Ничто…
Глюк жизни разума и миросозиданья…
Понятие, которое не может иметь определений,
Так как любое определение противоречит смыслу пустоты…

Но что такое в этом сотворенье мира?
Противоречие взаимоисключающих понятий,
Когда Ничто выплевывает Нечто…
Рождение в Безверье Веры…
Большущий окрыленный механизм
В отбросах черпающий вдохновенье…
Да нет… Скорее чей-то возбужденный разум,
                Рисующий абстрактные картинки.

Мы копошимся, бедные,  среди названий несуществующих вещей,
Верша великое, благое и святое в кромешной пустоте.
Зачем?.. Ведь тот художник всегда по-своему перерисует…

О, мне хотя бы разобраться, что это – ощущенье пустоты –
Болезнь, иль бедствие,
Иль может мания болезни в среде непонятых вещей…

И этот плач внутри себя, как жизнь внутри стекла,
Сползает медленными студенистыми слезами…

Все эти строчки, впрочем тоже пустота…