НО
– Бедняги, эти поэты… – сокрушался бультерьер Философ. – Потому и житья нет, что регулярно дают жизни.
– А как вы хотели, уважаемый? Около работающих с огоньком стоят желающие погреть руки. Чужая кровь, что вода.
Снова зима – март или май,
Может, июнь, может, февраль,
Как в январе…
(Владимир Свалов).
Вот ерунда! Взял календарь:
Может, июнь, может, январь?
Может, капель, может, вода?
Может, квартал? НО не среда…
Что за беда: съел на обед,
Может, компот, может, омлет?
Может, меню пересолил?
Может, гастрит? НО не сварил…
Шмыг в туалет! Снова вопрос:
Может, цирроз, может, понос?
Может, спасён, может, пропал?
Может, успел? НО не попал…
Сгрыз карандаш. Может, творю?
Может, пишу, может, порю?
Может, ко мне музы глухи?
Может быть, зуд? НО не стихи!
P.S. – Абраша – как-то раз спросил меня мой дедушка Яков Моэль, – ты знаешь, что наш сосед реб Иосл-Довид Кацап пишет стихи?
– Нет, а что?
– Я видел на его столе много бумаги, засиженной музами…
22.12.97.
Свидетельство о публикации №113041701120