Криминал

Прогуливаясь как-то с бультерьером по кличке Философ, мы размышляли на тему, что поэтов рождает несчастье и душевные муки. Вот, мол, взялся за перо, когда дошёл до ручки. А бедные поэты – те же люди.
И когда человеку не о чем говорить, он жалуется на судьбу. «Вывод прост, – рявкнул Философ, – пиши стихи, коли нечего сказать. И из кривды ужин стряпают!»

              …Земляки мои в судьбу не верят,
              А хватают яростно за грудь!

                (Юрий Ананьин.)

Горе мне с моими земляками!
На мякине их не проведёшь.
Сразу лезут в драку с кулаками,
Многие хватаются за нож.

Многие – по тюрьмам да этапам,
Многие попали в лагеря.
Потому живу я тихой сапой
И стихи кропаю втихаря.

Страшно одинокому поэту –
В обстановку я попал не ту.
Вот недавно прочитал газету:
Кто-то ночью грабанул Мечту…

В переулке на Судьбу напали –
Всю ногами испинали в кровь…
И уж год как без вести пропали
Вера и Надежда, и Любовь…

А вчера ко мне пришла записка:
«Ты один какой-то не такой.
Оперу небось строчишь, редиска?..»
Тут и потерял я весь покой.

Чувствуя, что стал для всех обузой,
Чувствуя, что недалёк разбой,
Перестал сожительствовать с Музой…
Занимаюсь тихо сам с собой.

P.S. «Вот что, Абраша, – сказал дедушка Яков Моэль, – и среди некурящих попадаются неважные люди. А кто намёков не понимает, того палкой бьют…»

19.10.97.