Не верь кукушке

Я иду по тропе, по которой ходили,
А в лесу собирали в лукошко грибы,
Как же много тогда было сладкой малины,
И поили всегда нас с тобой родники.

А за мной из ветвей наблюдает синица,
На опушке кукушка считает года,
И киваю я ей, просто так, по привычке:
Обманула с любовью, куковав до полста.

Муж смеялся тогда, говоря: "Дорогая,
Поживём мы в любви ещё лет пятьдесят."
Те слова со слезами теперь вспоминаю:
Отобрал его Бог у меня в сорок пять.

А в лесу, как и прежде, звучит птичье пенье,
Ветерочек колышет верхушки дубрав;
Как люблю приходить я сюда в воскресенье:
Книгу жизни о нас не спеша пролистать.

А когда я вернусь, то не спросит сыночек,
Где гуляла его поседевшая мать;
Вырос в крепкое дерево папин росточек
И давно научился меня понимать.

На сыночка смотрю, в глазах радость сияет:
Как две капли похож на родного отца,
И от счастья сердечко моё замирает,
Словно муж, а не сын, смотрит прямо в глаза.