Писать - не значит быть поэтом,
Мечтать - не значит в облаках летать,
И что ещё сказать я мог об этом,
Лишь только то, что стоит подождать.
И ждать, пока ты станешь нужен,
Лишь ждать когда к тебе придут,
Останется холодный одинокий ужин,
Минуты вскорь, надежды заберут.
Вернут, упалый лист из боли,
Вернут остатки тёплых тел.
И не останется тебе ни капли воли,
Из кожи сделает белейший мел.
Всё рушит время беспощадно,
Уничтожая дни без веры,
Пылает всё в огне, и, не откладно
Вонзает в тело с ядом стрелы.
Но можешь ты спастись от боли,
Оставить память не о светлых днях.
И пробираться к светлой воле,
Построить счастье на кривых камнях.
Современность
© Copyright: Перевоплощенский Фёдор, 2013
Свидетельство о публикации №113041606985
Свидетельство о публикации №113041606985
Рецензии
