Ты выше меня, мой гений,
На сажень злачёных слов,
На пару земных поколений,
На сотню людских миров.
Седым, леденелым цветом
Подернута прядь волос...
Ты шутишь, что я с приветом,
Что любит таких Христос,
Что вскоре уже с другими
Влечу в только наш февраль...
"Зачем тебе вовсе имя,
Кудрявая femme fatale?
Amica, и в час закланья
Стихи отдавать нельзя.
К чему тебе их признанье? -
Площадная ведь стезя.
Ты лучше младой Софии
Напишешь полсотни од,
В свободной твоей стихии
Никто, как она, не ждёт...
Вернись в разоренный Лаций,
Былое не дай на слом -
И там на стихи Нарекаци
Мы песни еще споем".
Я жду уже этой встречи,
Под небом когда смурным
Мне радость сойдет на плечи
Нежданным дождем ледяным...
Какая уж, право, проза,
Коль пряди твоих волос
Блестят в огоньках мороза,
Волнуя меня... до слёз...
Ты выше меня, мой гений...
© Copyright: Ксения Хрусталева, 2013
Свидетельство о публикации №113041604028
Свидетельство о публикации №113041604028
Рецензии