Маршируя вперед,
Каждый где-то умрет:
Царь и смерд.
По-иному нельзя,
Чтобы свет, что в глаза,
Не померк.
И беда не беда:
Кто во что, кто куда –
Срама нет!
Каждый волен, как бог,
Ибо, в общем, не плох
Этот свет.
Но идя, как на дот,
Мы уходим на тот
По меже.
И на той стороне
С чистотой наравне
Мы уже.
И солёную весть,
И салонную честь
Сдует пусть.
От пород столбовых
До ворот гробовых
Тот же путь.
Как ладонь у ловца,
Как огонь поставца,
Вечен дух
На конце бороды,
Что ему поводырь
И пастух.
2011
Этот свет
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113041603763
Свидетельство о публикации №113041603763
Рецензии