Сонет 35
* * *
Я не спешу. Листва чуть серебрится.
Июль. Восьмое. Кажется четверг.
Трава, как пёс к ногам моим ластится,
Как- будто я в экстаз его поверг.
Таинственные звуки из болота
И бликов солнца сказочный узор
Мне вопрошают каверзное: «Кто ты?»,
Сурово, как начальственный ковёр.
Я не пугаюсь. Много было встреч.
И не к чему мне хвастаться бесстрашьем.
Перо в руке, увы, ещё не меч,
Но я сегодня точно – не вчерашний.
Коль нету туч в лазурной вышине,
То в гром не перелиться тишине.
© Copyright: Борис Неменов, 2013
Свидетельство о публикации №113041601734
Свидетельство о публикации №113041601734
Рецензии