То мне пики, то мне черви...

Моя карта не ложится, не кропит собою стол,
я её за масть ругаю, за бездушный произвол,
то мне пики, то мне черви, то в колоде чёрный крест,
и испытывают нервы алым бубенцы окрест…

Я курю, ломаю пальцы, удивляюсь сам себе,
что за мысли-иностранцы так и бродят в голове;
прочь гоню, они же снова не дают спокойно жить,
эка, братцы, не хреново в небе с вороном дружить…

Вот тогда на поле брани даже мёртвым я живой,
не шумите в ресторане, скоро все пойдут домой;
проигравшие и эти, те, что с маху взяли куш,
я рисую на портрете чистоту продажных душ…

Моя карта не ложится, а поставлено на кон
то, с чем больше не ужиться, - колокольный перезвон;
то, чем так тревожит сердце и засело вновь в груди,
что вы жмётесь, иноверцы, мне мешая на пути…

Не дойду, и, Слава Богу, значит лягу тихо спать,
молодою недотрогой мне постелена кровать;
в изголовье две подушки, да вот в ноги ничего,
ох, проказницы-подружки, не пойму я одного…

Отчего болото стонет и кого оно зовёт,
погрузиться ли позволит или снова отойдёт
вся печаль, а вместе с нею пропаду навеки я;
не ложится, не ложится карта верная моя…