Тщета

Припечатает в тиши
к самому простому:
в погублении души
не ищи истому.

Снийдет таинство без слов, — 
с ним да не поладишь?!
Жнёт разлив колоколов
жирный сумрак кладбищ.

Фиолетовый покой
комкает тревога.
Не дотянешься рукой
от креста до Бога.

И моления пусты:
рай на них не купишь!
И снисходит с высоты
человекам — кукиш.

1993


Рецензии