И всё длиннее бусы чёрных дней,
что превращаются в пеньковую верёвку.
Гримаса чувства с моего лица
смывается блуждающей улыбкой...
Мы вместе с Ней уйдём в тумане зыбком.
Когда придёт Она.
Пусть даже без косы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.