Высоцкий ушел...

Подсказать мог бы вроде,
О российском народе.
И о боле сердечной
Да вот нет его более...

Гололед на земле,
Пустоту на Душе,
И поляны влюбленным
Навсегда обрученным.

Крик навзрыд с хрипотцой,
Когда рядом чужой,
Когда  нервы как струны
Зазвенят над страной.


Рецензии