В сто сорок солнц я запылал,
Когда увидел это:
Пришли налоги
за квартал -
Не спал я до рассвета.
С утра квитанцию беру
Дрожащею рукой
И в ГНИ свою иду
Нарушить их покой.
А вот инспекция –
дыра,
И в ту дыру, наверно,
Уходят денежки мои
С квитанцией неверной.
И это всё
Ужасно злить
Меня сегодня стало.
И я к инспектору зашел
И закричал:
«Достало!»
Ему я крикнул:
«Дармоед!
Ведь на мои налоги
Ты ешь и в завтрак, и в обед
Я ж еле влачу ноги!»
Что я наделал?
Я погиб!
Инспектор вмиг серчает:
По месту жительства визит
Мне тут же назначает.
Проверить мне он обещал
Всё то, что я имею.
И этот факт не предвещал
Приятных ощущений.
Пришел ко мне,
Всё осмотрел,
Запнулся на пороге…
«Ну ведь живу я в нищете!
За ЧТО плачу налоги?»
«Платить всегда
Платить везде,
За снег, за дождь,
За ветер.
Платить!!!!!
И никаких гвоздей!»
Он мне тогда ответил.
О налогах, по-Маяковскому
© Copyright: Дина Гиор, 2013
Свидетельство о публикации №113041404953
Свидетельство о публикации №113041404953
Рецензии