Зазвучала скрипка совсем, рядом.
Густой дым висел от сигарет.
Отыскал цыгана беглым взглядом.
Показалось, что ему уже сто лет.
Его скрипка пела и рыдала.
Но вокруг всяк думал о своем.
Пенилось шампанское в бокалах.
За окном народ шел под дождем.
Скрипка замолчала у цыгана.
И вокруг все стало невтерпеж.
Застрелиться бы в подвале из нагана.
Я на всех, на окружающих похож.
Тронула меня игра на скрипке.
Что-то повернулось вдруг в душе.
Будто я несусь в цветной кибитке.
И поет цыганка тихо песню мне.
Но пропало тайное виденье.
Я увидел снова, где сижу.
А напротив вижу приведенье
И на рожу его красную гляжу.
Вот она реальность нашей жизни.
Вот она реальность бытия.
Нет пророков в собственной Отчизне.
Есть родная оскверненная земля
Скрипка
© Copyright: Юрий Зенков, 2013
Свидетельство о публикации №113041403456
Свидетельство о публикации №113041403456
Рецензии