Собирая грибы
Наш приграничный край.
Озера, да болота,
Да комариный рай.
В лесу найти возможно
И рыжиков, груздей,
И ржавые патроны,
И кости от людей.
Войны великой тени
Туманами плывут.
Останки здесь погибших,
Их души стерегут
Куда не кинешь взглядом -
Окопы, блиндажи,
Затянутые в шрамы
Израненной земли.
Куда уходит память?
Теряется во лжи.
Всё заросло кустами:
Окопы, блиндажи.
Прострелянная каска,
И проволоки маток,
Погибшие солдаты -
Безликий, павший полк.
А что же мы, потомки?
Здесь соберём грибы.
В земле политой кровью
Легко растут они.
О лишнем зря не думая,
Что душу бередит,
И помним, вроде помним мы,
Но сердце не болит.
Свидетельство о публикации №113041400283
Валентин Бальзаминов 13.08.2025 19:50 Заявить о нарушении
Валентин Бальзаминов 13.08.2025 22:28 Заявить о нарушении