Который день на стене белесой луна следы свои оставляет.
Прозрачной меткой расчертит стены, лучом из дымки черкнет виток,
А ты сидишь. Ты немного выпил. На сон лимит твой давно исчерпан.
Ты пишешь в воздухе: "Я скучаю", часами пялишься в потолок.
Колышет шторы угрюмый воздух, а может ветер опять в гостях.
Ты стал другим. Ты бы лучше умер - мелькнуло как-то в твоих мозгах.
Уж лучше б так, чем сейчас, как в бочке. Её черты не дают уснуть.
В груди грызет. Вырывает почки...
...напишут в карте: "Отравлен. Ртуть."
Отравлен. Ртуть
© Copyright: Ольга Сикур, 2013
Свидетельство о публикации №113041401885
Свидетельство о публикации №113041401885
Рецензии