Зимний шлейф обнищал,
утро, выскользнув птицей
из проветренных скал,
рухнет в недра столицы.
К себе звал я слова,
а в ответ волшебство мне.
И распухла молва –
кто кого больше стоит.
Я дышу во сто крат
крепче мертвых остовов,
я почти как Сократ
посторонний, бездомный.
Шлейф бетонной крупы
намело вдоль асфальта –
с миром сложно на «ты»,
впрочем, что там, табаньте.
10 апреля 2013
Посторонний
© Copyright: Антон Бубеничек, 2013
Свидетельство о публикации №113041304194
Свидетельство о публикации №113041304194
Рецензии
