Отчий дом

Любил я крепкий милый отчий дом,
Стоял который на краю селенья,
Ведь я там жил, я вырос в нем.
Любил я луг, что прямо за деревней.

Душой я был привязан к василькам,
Таким родным, но в суете забытым.
Я помню, как бежал я утром к вам –
Босой, раздетый, неумытый.

Любил колодец со скрипящим журавлем,
С ведром, помятым от удара камнем,
И с бесконечной, как казалось, глубиной
И с ароматом древесины славным…

Цивилизация. Дома. Машины. Трассы…
Так жизнь прошла – все бег и суета,
Работа, книга, кофе на террасе.
Но я вернусь к бессмертным василькам.

Порос бурьяном ветхий отчий дом,
Стоящий на покинутом селенье,
Не только я давно уж не был в нем -
Уехала оттуда вся деревня.

Зарыт колодец со смещенным журавлем,
С согнутой душкой, ржавчиной покрытой,
У основания давно поросший мхом,
И крышкой отрухлевшею закрытый.

Но неужели даже васильки,
Что я забыл и лишь сегодня вспомнил,
Уж не коснутся старческой руки,
И не предстанут очам полусонным?

Ведь не дойти уж с тросточкой до луга –
Чуть-чуть на холм и дальше к речке вниз,
Где рвали васильки для мам своих мы с другом.
Я не смогу – то старости каприз.

На лавку сяду я у дома поутру,
Коль ноги не хотят на луг идти.
Я здесь родился. Здесь я и умру.
Душа моя на луг тот полетит…