Кто-то проклинает весну и тех, кого не долюбил...

В исступлении проклинаем верных.
Тех, что о верности своей не кричат
И не требуют прыгать ради них в бездну...
Думаем - это не наш причал.

Нерешительность и смятение
Принимаем за нелюбовь.
И, накинув вуаль сомнения,
Их забыть пытаемся вновь и вновь...

А потом весна ударит в подвздошье
И набатом прокатится по душе.
И... исчезнет бок О бок с недолюбленным прошлым
В прошлогоднем сухом камыше...

Унося на себе проклятия наши,
Растворятся в шорохе нецензурной брани,
Не понимая сейчас (как и раньше),
За что же их так изранили...

Может быть, правда, что кто-то недолюбил?
Тогда почему недолЮбленным шпицрутены "всыпаны"?
А, может быть, их просто недоубили,
Заметая следы "тачек" и недосыпа?...

                * * * * *

Мы лелеим взахлёб наши чуткие нервы,
Огибаем фарватером "не наш причал"...
И по-прежнему проклинаем верных,
Если они о верности своей не кричат...


Рецензии