Бред О Главном

Зачем я пишу эти строки,
Выливая на бумагу тонны ментального мусора?
Думается мне, время похоже на гусеницу,
Выйдут сроки –
А оно и обратится бабочкой,
Улетит, махнув крылом на прощанье.
Нас заверили заранее,
Что всем полагаются белые тапочки,
Да цветы неувядающие,
Да миры – каждому по вере,
Только, знаешь, я
Не хочу закрывать за собой дверь-
Не в этот раз, и не в предыдущий.
А дождь шаркает по мостовой, насмехается, мол,
Оставь надежду, всяк сюда идущий,
И не складывай лапки как богомол.
Грош цена нашим бесценным душам.

Этот мост слишком шаткий.
Обрушится вниз, оглянешься – а он уже над тобой,
Да глядит свысока, украдкой,
Маячит призраком
Твоего бестолкового прошлого.
Есть три признака
Того, что жизнь не напрасно прожита.
Но мы о них, увы, ничего не знаем.
А кажется, все по-честному, по существу.
И каждое существо обретает могущество,
Создавая то, что зовет своим раем,
Но в этих мирах мы не местные, и потому
В пустоту с пеной у рта, как собаки, играем.

Но и пустота уходит, разочарованная,
И остается лишь музыка, цвето-представление,
Да мир хороводы водит, и каждый из нас в центре – святая корова.
А вообще-то все это не более, чем чье-то чужое сновидение.
Нет, мы даже не в снах, а в промежутках
Между ними. Как между зубами гнилыми. Жутко?
Вот и мне как-то не по себе, хочется как-то разорвать эту цепь,
Которой мы все скованны, вот только пустота так отчаянно разочарована,
Что режет без ножа и вторит ветру: «Вы – самое слабое звено».
Ну что, пора? Летим на дно? А может, на родную планету?
А вообще-то, прости меня, за эти бессмысленные кровоизлияния
В чужие мозги, и кто-то где-то
Слишком часто знает заранее,
Что-то, что должно произойти. Быть может, это
Даже я, но скорее всего я-то как раз ничего не помню,
И того, что помнить бы следовало.
А следовала бы зову своей израненной души, в погоне...
Вот только за чем – опять непонятно, давай оставим этот вопрос не зажатым в ладонях.
А то еще как рванет – и нам потом ошметки реальности
С пола подбирать.
А оно нам надо? Вот!  Молчишь опять…
И запахи пряностей
Доносятся со стороны моря,
Как песня, давно забытая в детстве.
И гладь воды так невозможно спокойна
И пресна. Но что за море без соли?
А, это Бездна? Прости, обозналась. Да ладно, отшучиваться бесполезно.
Что значит – полезно лишь бесам. А кто заодно с ними – тот собеседник.
И соучастник, посредник, хотя не только по средам.

А знаешь, благими намерениями дорога вымощена в центр Города. Верь мне.
Это Система нам врет в три короба, а на деле никто не отправится по твоим следам.
Слепые ведут слепых вне времени. И, безусловно, в никуда.
Никто не отравится ядовитым вопросом. Мы мерим отрезки папиросами.
Резко в самую суть проникнуть. В Путь. Не страшно? Ведь тайна – она одна.
Откроешь – а мост сожжен, и неважно, понял ли ты сам, что открыл…
А времени бабочка небокрылая будет твоим маяком в темноте.
Давай, создадим наше общее, маленькое нигде?
Что может быть проще?...

Вдохновения мышь забилась в угол и тихо дрожит.
Ты молчишь. В мире фарфоровых кукол на стык тектонических плит
Смотришь устало – там будет разлом, он почти уже вскрыт, но это только начало.
У всяких разбитых корыт
Своя предыстория, сказка о главном. А море в агонии.
Каждой старухе раздать по косе, откосить от обязанности быть.
И от всякой привязанности. А мне остается писать. А волкам остается выть.
На щербатое блюдце луны. В промежутке меж снов. И в пробеле между словами.
О главном. Ты сам себе этот пробел. Ты сам создаешь эти сны. Мы пропали.
Ты сам себе лучшая пустота и любимая игрушка. Так что еще нужно?
Нигде, никогда, не будем прежними, слушай. Дыхание неизбежного. В душном пробеле
Нашего псевдо-мирка, упавшего в воду с моста. Все так, как придумали, так, как хотели.
И только разлом нам сулит чудеса: иные миры, пути в беспредельное.
Слишком прекрасны твои небеса, пусть и пепельно-серые.

Давай, создадим наше общее, маленькое ничто?
А дальше- посмотрим. А дальше – потом.
От и до.