Милая, не моя

Ты застилаешь кровать, откидываешь уголок одеяла, чтоб в темноте удобнее было ложиться,
Я скитаюсь по ночному району и грею руки в карманах потертых джинсов,
Строчу смс, мол, «вечер добрый, как ты? Тепло ли одета, когда гуляешь?»
Ты пишешь «я уже сплю, остальное и так все знаешь».
Прохожу под твоим балконом, на автомате поднимаю голову, света нет.
Интересно, твой голос как обычно простужен, успеваешь ли ты на обед…?
Снова «привет».
Опять несу бред.
Набираю, вновь удаляю,
Спрашиваю в тысячный раз то, что знаю.
Письма тебе пишу, не отправляю,
Сжигаю.
Эти письма летают
Скомканными листами по комнате.
В темноте
Я, помню, вдыхал аромат твоих локонов,
Не произносил лишних слов,
Был ради тебя на все готов,
Посылал к дьяволу всех богов,
А теперь скитаюсь и ищу кров.
Милая
Не моя,
Силою
Я б забрал тебя
Через все эти гребанные моря!
Моя паранойя,
Не скрою,
Твоей любовью лишь был настолько счастлив.
Теперь глядишь безучастно,
Но по-прежнему властно.
Что ж милая, все прекрасно.
Я закидываю старое лассо,
Промахиваюсь как обычно.
Ты плачешь чуть истерично,
Что тебе это все непривычно.
Тактично
Убиваешь во мне попытки сказать тебе лично,
Как я люблю тебя,
Милая не моя,
Красивая,
Внешне каменная, но в душе то ранимая,
Будто какая-нибудь Ахиллесова пята.
Ты прости, милая, что не сберегла.