Небеса напитым запахом духов,
Разрезали размытым шрифтом плоть,
Скольких они видали простаков,
Да возвысим мы не скоро смерть.
Нет не дара и добра,
Нет простора и даже не та вода,
Совсем завыла завертелась,
И все тому как этого хотелось.
Забитые пожитки родительских дней,
Скольких я встречал ****ей,
Трогаю румянцем кости потом,
Дыша с перерывами на покурить,
Дыша с перерывами на понт,
Дай же дружище мне зонт.
Понт...
© Copyright: Евгений Столирман, 2013
Свидетельство о публикации №113041107861
Свидетельство о публикации №113041107861
Рецензии