На песке...
Но и малейшая примесь делает хрупким хром.
Сколько ей умирать? И все не в счет...
Ягода волчья мнется. Алая по губам течет.
Что впереди? Ворон укроет крылом.
Храм ее – тело, воздвигнуто на песке,
Где через кладку ребер звучит псалом,
И утекает вечность в отверстие на виске.
Свидетельство о публикации №113041110819
Марина Городилова 22.10.2013 20:17 Заявить о нарушении